— Eh bien, a pensé Passepartout, j’ai vu chez Madame Tussaud des personnages de cire aussi vivants que mon nouveau maître !
En quelques instants, Passepartout avait bien observé Phileas Fogg. C’était un homme d’environ quarante ans, grand et beau, aux cheveux blonds, au visage pâle et calme. Il ne faisait jamais un geste de trop. Il n’était jamais pressé, mais il arrivait toujours à l’heure.
Passepartout, lui, était un vrai Parisien, un brave garçon aimable, au visage rond et aux yeux bleus. Il était aussi très fort. Après une jeunesse pleine d’aventures, il voulait enfin du repos. Mais en cinq ans, il avait déjà servi dans dix maisons anglaises, et tous ses maîtres aimaient les aventures ou les voyages. Le dernier, un jeune lord, passait ses nuits à faire la fête et rentrait souvent chez lui sur les épaules des policiers. Passepartout était parti. Un homme qui ne voyageait jamais et qui ne passait jamais une nuit hors de chez lui : voilà le maître qu’il lui fallait !
Seul dans la maison, Passepartout l’a visitée de la cave au grenier. Elle était propre, bien rangée, éclairée et chauffée au gaz. Sa chambre lui a plu. Sur la cheminée, une pendule électrique marquait exactement la même seconde que la pendule de la chambre de son maître.
— Cela me va, cela me va ! s’est dit Passepartout.
Au-dessus de la pendule, une feuille donnait le programme de chaque journée, de huit heures du matin à minuit. Le thé et les toasts à huit heures vingt-trois, l’eau pour se raser à neuf heures trente-sept, et ainsi de suite : tout était prévu. Dans l’armoire, chaque vêtement portait un numéro qui indiquait le jour où il fallait le mettre. Passepartout s’est frotté les mains et son large visage s’est éclairé.
— Voilà ce qu’il me faut ! a-t-il dit joyeusement. Nous allons bien nous entendre, monsieur Fogg et moi ! Un homme qui reste chez lui, un homme régulier ! Une vraie machine ! Eh bien, je suis content de servir une machine !